Teenagersex und Tod im Camp Miasma sind lustig, ansprechend und ein atemberaubendes Zeum für Gillian Anderson

(SeaPRwire) –   Ein Problem moderner Horrorfilme besteht darin, dass sie selten über einen Sinn für Humor verfügen – oder wenn sie es tun, gelingt ihn nur mit einem Zögern und einer leichten Verlegenheit, als würden sie sich um die eigene Existenz entschuldigen. Jane Schoenbruns Drehbuchfilm Teenage Sex and Death at Camp Miasma, der hier auf dem Cannes Film Festival uraufgeführt wird, bricht mit dieser Regelung, ohne dabei an Anstrengung zu verlieren: Er ist witzig, charmant und manchmal sogar locker. Und solange es in der Welt des Films irgendeine Gerechtigkeit gibt – was nicht immer der Fall ist, aber man hoffen kann – wird Gillian Andersons Leistung genauso Aufmerksamkeit erhalten wie Demi Moores vor einigen Jahren für den erschöpfenden Ausgussfilm The Substance. Was Anderson in diesem Film leistet, als 1990er-Jahr-Zornprinzessin zur glamourösen, exzentrischen Einsiedlerin geworden, ist sublime. Ihre Co-Aktrin Hannah Einbinder (von Hacks) hält ihr jede Minute auf Augenhöhe. Sie haben Spaß – und wir auch: Gemeinsam machen sie aus diesem Film eine Freude.

Einbinder spielt Kris, eine kluge und ambitionierte Filmregisseurin, die gebeten wurde, eine Neuauflage einer beliebten Slasher-Franchise der 1990er zu drehen, in der ein verrückter Serientöter mit Helm im Stil eines Deckenventilators Jugendliche an einem abgelegenen Sommercamp terrorisiert. Der Killer, von Jack Haven verkörpert, der ebenfalls in Schoenbruns I Saw the TV Glow aufgetreten ist, heißt Little Death – ein deutlich inszenierter Hinweis auf das französische Spitznamen für den kurzfristigen Glücksgefühl nach dem Geschlechtsverkehr – und sein Spiel besteht darin, seine Opfer mit einem großen, spitzen, phallischen Lanze zu durchbohren: Sie schreien performativ, während aus ihren Brustbeinen farblich an Apfelwein angelehnte, durchscheinende Blutgeysire sprudeln. Little Death hat eine verrückte Vergangenheit, die in holpriger, ideologisch unkorrekter Form der 1990er dargestellt wird: Er konnte sich nicht entscheiden, ob er ein Mann oder eine Frau war, und eine Gruppe von mürrischen männlichen Campern tauchte ihn in einem See ertränkt. Im Mythischen Raum von Camp Miasma taucht Little Death, der nicht nur seinen üblichen Helm, sondern auch eine Art funkelnder Gummisuit trägt, zu den richtigen Zeiten aus dem trüben Wasser der Seen auf, meistens sobald seine jugendlichen Opfer im Flagranti sind, um sie dann zum Töten anzuschlagen. Die Camp Miasma-Filme – der erste produzierte eine Million Sequels, bis die Franchise als „problematisch“ eingestuft und aus den Verlagsprogrammen gestrichen wurde – drehen sich alle um, wie hier ein Charakter sagt, „Fleisch und Flüssigkeiten“.

Kris hat die Chance, das Mysterium von Camp Miasma für die moderne Zeit neu zu entfachen. Sie hofft, die Star des ersten Films aus der Ruhe zu bringen, zumindest für einen Cameo-Erscheinung. So trifft sie Billy Presley, verkörpert von Anderson, die Original-„final girl“, die jetzt allein im Nordwesten des Pazifiks lebt und ihre Tage damit verbringt, obsessive Gemälde eines bestimmten geometrischen Motivs anzufertigen. Außerdem hat sie gerade das Land und die Cabins gekauft, wo die Filme zuvor gedreht worden waren – ein Ort, an dem sie jeden Tag ihre Vergangenheitsglorie revivieren kann, indem sie ihren berühmtesten Film auf einem alterhaften Projektionsgerät abspielt – so ähnlich wie, wie sie sagt, „was ihr Name aus Sunset Boulevard ist“. Kris, die eifrige, intelligente Filmnische, kennt natürlich genau, wer sie meint.

Billy kommt in klassischer mysteriöser Schlüssellicht-Beleuchtung herein. Sie begrüßt ihre Gast in einem weichen Fellhut, der die Farbe reifen Trauben hat, und blickt verführerisch von unter dem flachen Rand hervor. Ihr Haar ist ein Veronica Lake-blondes Wirbel, ihre Stimme ein samtenes Südstaaten-Pfeif. Für das Abendessen hat sie Takeout-Geflügel für sich selbst und ihren Gast besorgt. Ihre Unterhaltung gleitet von der professionellen zur persönlichen und schließlich zur ultrapersonellen: Kris stellt heraus, dass sie in einer unglücklichen Polyamor-Beziehung ist und sich aus der Rhythmus ihrer eigenen Sexualität herausfindet. Als Billy fragt, „Reden wir über Lust, magst du Dip-Sauce?“, ist nicht nur Kris, sondern wahrscheinlich auch jeder im Publikum bereits verloren.

Dies ist Andersons Superkraft. In ihren X-Files-Tagen war sie das Denkende-Mensch-Symbol für Sexualität. Ihre Co-Akteure David Duchovny war niedlich, aber sie war diejenige, die Millionen von Männern und Frauen dazu brachte, ihre sexuelle Orientierung neu zu betrachten. Sie war noch charmanter, wenn auch trauriger, als Lily Bart in Terence Davies’ hervorragender 2000er-Adaption von Edith Whartons House of Mirth. Ihr Humor, auch wenn er nur unter der Oberfläche glimmt, ist Teil ihres Charmes. Kris erklärt ihrer süß, fesselnden Gast, ihren grundlegenden Ansatz bei ihrem Filmwerk: „Ich bin interessiert an der Schnittstelle zwischen Queerness und intellektuellen Konstruktionen von Monstrosität.“ Billy, die sich bereits über Kris informiert hat, nickt verstanden: „Du hast Psycho aus der Perspektive des Duschkabellings erzählt.“ Dann befürchtet sie, dass sie vielleicht etwas zu aggressiv war, um ihrer Gast ihre Selbsternannten Ernsthaftigkeit zu durchbrechen, und murmeln, „Wir sind nur aus verschiedenen Generationen, das ist alles.“

Was folgt, ist eher eine Liebesgeschichte und ein erotischer Abenteuer als ein echter Slasherfilm. Es ist zudem eine gelegentlich schwere Erkundung dessen, wie und warum Horrorfilme uns bedeuten, auch wenn sie nicht unseren Termin-Vorschriften von Angaben an unserer eigenen Sexualität entsprechen. Schoenbruns psychologischer Horrorfilm We’re All Going to the World’s Fair aus dem Jahr 2021 erforschten das Phänomen, dass Teenager herausfinden, wer sie sind, indem sie online herumschlendern – spannend, aber auch potenziell gefährlich. Sein 2024er Film I Saw the TV Glow, über Jugendliche außerhalb der Norm, die sich über ihren Liebschaft für eine Kult-TV-Show der 90er verbinden, war elaborater und weniger effektiv, ein Meditation über Identität und Akzeptanz, die oft zu viel Selbstmitleid abdriftete. Ebenso wird Teenage Sex and Death at Camp Miasma manchmal von den Ideen, für die er steht, verheddert, und der Film lässt sich mehr als einmal vom Kurs abbringen. Doch seine fröhliche Natur, verbunden mit der tiefen Zuneigung für Filme, die viele Menschen einfach als Schrott bezeichnen würden, ist ihr Leitgedanke. Und dann gibt es Andersons Billy: Verführerin, Streunerin, unverzichtbarer Flirt. Sie ist der Grund, warum das finale Mädchen lebt – um uns zu zeigen, wie es gemacht werden soll.