Der große Verkaufsvorteil von Dicks: The Musical ist seine Ausgelassenheit, seine freche “Lasst uns eine Show machen!”-Bonhomie. Kurz und gut bei Dicks: Es begann als ein verrücktes Zwei-Personen-Underground-Theaterstück, das von zwei Mitgliedern der Upright Citizens Brigade Comedy-Truppe, Josh Sharp und Aaron Jackson, konzipiert und aufgeführt wurde. Sie hatten Musicals schon immer geliebt, also dachten sie, sie würden eines schreiben. Was als Sharp gesagt hat, als “ein lustiges kleines halbstündiges verrücktes schwules Musical” begann, wurde schließlich zu einem Filmscript. Dann war es ein Drehbuch mit einem Regisseur: Larry Charles war so etwas wie ein Medium für eine bestimmte Art von verrücktem Genie und fand Wege, den seltsamen Zauber von Sacha Baron Cohen (Borat, Brüno, The Dictator) und Bob Dylan (Masked and Anonymous) auf die große Leinwand zu bringen.
Aber Dicks: The Musical ist so lautstark mit sich selbst zufrieden und seinem Schachbrett absurder Gags, dass es sich weniger wie ein lebendiger, atmender Film anfühlt und mehr wie ein skurriles Bingo-Karten, gewissenhaft Kästchen für Kästchen ausgefüllt: Inzest, grassierende männliche und weibliche Geilheit, weibliche Genitalien, die “abgefallen” sind, kleine, seltsame Kreaturen in Windeln, die aus den New Yorker Kanalisationen geschnappt und zu begehrten Haustieren gemacht wurden. Dicks packt alles hinein, doch es läuft auf so wenig hinaus.
Sharp und Jackson spielen Craig und Trevor, identische Zwillingsbrüder, die auch standfeste Heterobrüder sind – der Anfang des Films zeigt sie, wie sie mit cartoonhafter Gefräßigkeit verschiedene Damen ins Bett bringen. Es stellt sich heraus, dass diese beiden bei der Geburt getrennt wurden; sie erkennen ihre gemeinsame Abstammung erst, als sie zu erbitterten Rivalen bei derselben Firma werden. (Es ist ein Lieferant winziger Teile für Staubsaugerroboter, und ihr neuer Boss ist eine sexy Zicke, gespielt von Megan Thee Stallion.) Nachdem Craig und Trevor ihre unheimliche Ähnlichkeit miteinander überwunden haben – es dauert etwa 10 Minuten -, beschließen sie, ihre entfremdeten Eltern wieder zu vereinen, damit sie wieder eine Familie sein können. Trevor gibt sich als Craig aus und trifft zum ersten Mal seine Mutter Evelyn (Megan Mullally, die sich wirklich zu sehr abmüht), eine verrückte, sexhungrige Einsiedlerin im Rollstuhl, deren Zuhause ein durcheinandergewürfeltes Wunderland aus Kitsch ist. Und Craig, verkleidet als Trevor, hat seine erste Begegnung mit Papa Harris (Anthony Lane), einem adretten ehemaligen Entdecker, der jetzt Rauchjacken und Samtpantoffeln bevorzugt und gerne zu Hause bei seinen geliebten Käfigtieren bleibt, einem gruseligen Duo winziger Fratzen, die er die Kanaljungen nennt. Er ist auch vor kurzem geoutet worden, was niemanden überraschen würde. (Dies ist vielleicht die eine witzige Anmerkung des Films, übertrieben und zart zugleich). Aus dieser Ausgangslage soll Chaos entstehen.
Aber Wahnsinn entsteht nicht so sehr, als dass er das Publikum wie Tweety Bird mit seinem Hammer immer wieder auf den Kopf schlägt, nur nicht so subtil. Nicht, dass man mit der Grundidee nicht etwas anfangen könnte: Wer sagt, dass eine zügellose Version von The Parent Trap in den richtigen Händen nicht funktionieren würde? Aber nie hinterfragen Sharp und Jackson, ob das, was sie tun, tatsächlich urkomisch ist; sie sind einfach so überzeugt, dass es urkomisch ist, dass sie durchpreschen – sie haben das Machen von Komödie mit der Zufügung von Komödie an ihr Publikum verwechselt.
Die Musiknummern kommen eine nach der anderen, dicht gepackt ohne Atempause dazwischen. Die Songs haben einen billigen, campy Vibe, der in kleineren Dosen genießbar wäre. In einer frühen Nummer beklagt jeder Zwilling, dass “der einzige, der mich versteht, ich selbst bin”, eine Anspielung auf die gegenseitige Selbstbezogenheit des Duos, die grob andeutet, was noch kommen wird: Nicht nur sind diese beiden schwul, sie sind ein im Himmel geschlossenes Traumpaar. Aber ihr Grinsen und Grimassieren wird fast von Anfang an ermüdend. Es ist eine Erleichterung, wenn Lane auftaucht, denn selbst mit seinem großartigen Charme und Schwung bringt er die Energie auf ein erträgliches Niveau herunter.
Aber nicht einmal er, guter Sportler, wie er ist, kann Dicks retten. Absurder Humor muss zumindest mild in der Realität verankert sein; man kann hässliche Baby-Kanalmonster in seinem Drehbuch haben, aber es muss immer noch mindestens eine Traumlogik geben, warum sie da sind. Warum genau liebt Harris – ein Ästhet in jeder Hinsicht – sie so sehr? Und warum sollte er überhaupt von den Abwasserkanälen angezogen werden, wo er doch offensichtlich den Drama-Faktor von wallenden Umhängen und feinen persischen Teppichen liebt? Dicks ist gut für ein paar milde Lacher, wenn Bowen Yang in winzigen silbernen Shorts als Gott auftaucht. Aber es ist so verliebt in seine eigene malen-nach-Zahlen-Verrücktheit, dass es aufhört, erfinderisch zu wirken. Dicks ist so verliebt in sich selbst und seine eigene überarbeitete verrückte Welt, dass es das Publikum wie den Außenseiter in einem Dreier behandelt. Manchmal ist das Selbst der am wenigsten interessante Teil des Selbstausdrucks.